Admirável Mundo Novo e o Ministério da Verdade

É engano imaginar que as grandes distopias do século XX tenham ficado encerradas no próprio século XX. Aquele período, marcado por guerras, totalitarismos e tragédias, também nos legou advertências literárias que parecem sobreviver ao tempo — talvez porque falem da natureza humana e das formas quase imperceptíveis pelas quais se pode abdicar da liberdade.

Duas delas merecem um olhar mais detido. Admirável Mundo Novo, de Aldous Huxley, publicado em 1932, surge num tempo fascinado pela técnica e pela prematura ambição de organizar racionalmente a vida. 1984, de George Orwell, lançado em 1949, aparece quando o mundo já conhecera a propaganda de Estado, a vigilância e a brutalidade totalitária.

Em Huxley, o controle quase prescinde da força. Em nome da felicidade e da estabilidade, suprimiam-se os vínculos afetivos intensos, as emoções profundas e qualquer experiência de sofrimento. Se ainda assim emergissem a tristeza ou a frustração, recorria-se ao soma, droga destinada a dissipar sentimentos incômodos e descortinar uma felicidade química, instantânea, sem memória e sem questionamentos. Para quem dela dependesse, nenhum novo deleite seria tão necessário quanto aquele capaz de impedir o encontro consigo mesmo. A consciência não era propriamente vencida. Era adormecida. Seus indivíduos, entorpecidos pela sucessão de estímulos, em um aparente paraíso hedonista, permaneciam quase bocejantes diante da própria condição.

Orwell percorre o caminho oposto. Em 1984, o poder vigia, censura, pune e reescreve. Winston Smith trabalha no Ministério da Verdade, cuja função é justamente adulterar registros e ajustar o passado às conveniências do presente. O paradoxo atravessa todo o regime: o Ministério da Paz cuida da guerra; o do Amor, da repressão; o da Fartura, da escassez. As palavras passam a significar o contrário. Já não basta controlar a realidade: é preciso provocar a turvação das mentes humanas, retirando-lhes até os instrumentos e os olhos para discernir a verdade.

É aí que as duas distopias encontram seu ponto de interseção. Huxley imaginou uma espécie de letargia consentida; Orwell, a submissão pela força e pelo medo. Um produz espíritos pueris. Outro, homens desavisados e indefesos diante de um poder que pretende definir até aquilo de que se devem lembrar. Por caminhos distintos, ambos alcançam o mesmo território: a desumanização.

Seria confortável acreditar que tudo isso permanece encerrado na ficção. O soma, ao que parece, apenas mudou o rótulo e a embalagem: distração permanente, consumo incessante, estímulos que não deixam espaço para o olhar interior. No homem contemporâneo, a ânsia do futuro e o tédio do presente desnudam o mal de quem sequer desfruta aquilo que possui e já procura o próximo impulso capaz de distraí-lo de si mesmo. Noutro vértice, o Ministério da Verdade, hoje, já nem precisaria de placa de identificação: anuncia-se sempre que os fatos se tornam maleáveis, a memória cede lugar à narrativa conveniente e a repetição pretende ocupar o lugar da realidade.

Distopias não são necessariamente profecias. São alertas. Tornam-se mais perturbadoras quando deixam de se reportar a um futuro remoto – ou a um passado incômodo - e passam a falar de nós, no presente. Entre Huxley e Orwell, ou entre o soma e o Ministério da Verdade, a liberdade começa num gesto diminuto, mas decisivo: conservar a sensatez para compreender a verdade e recusar o convite a adormecer.